jueves, 30 de agosto de 2012

PERITO EN TINIEBLAS

Perito en tinieblas y otras cosas ocultas, no le costó mucho adivinar que los demonios se estaban reuniendo. Pero no le importó. Al fin y al cabo, entró en aquél alma no sólo para beber de su oscuridad y dormir su noche fecunda. Finalmente hizo lo que mejor sabe hacer: clavó su puñal inmóvil repleto de ira, arcilla y mostaza, y huyó por el subsuelo mineral bebiendo sales y mascando congojas con sabor a soledad.


Perito en tinieblas y otras cosas sombrías, no le costó mucho adivinar que los demonios se estaban reuniendo. Pero no le importó. Al fin y al cabo, entró en aquél alma no sólo para beber de su oscuridad y dormir su noche fecunda. Finalmente hizo lo que mejor sabe hacer: clavó su puñal inmóvil repleto de ira, arcilla y mostaza, y huyó por el subsuelo mineral bebiendo sales y mascando congojas con sabor a soledad.

miércoles, 29 de agosto de 2012

AVANZABA HACIA LA NEVERA

Convivir con una realidad tan falsa como la que nos tienen acostumbrados no debiera resultar difícil para quien, como él, vivía en y de la imaginaria república del cuento, o de la fábula, la parábola y novela, pura invención en todo caso, dependiendo del día. Lo cierto, sin embargo, era que le costaba levantarse y que, una vez con los pies en el suelo, no sabía qué hacer con ellos. Cuando conseguía arrancar, los despojos de yoes se iban quedando atascados por el pasillo conforme avanzaba hacia la nevera.

martes, 28 de agosto de 2012

NIÑO-BALA

Poco después del alumbramiento, lo que bien podría haber resultado un dulce ser quedó convertido en un niño-bala. La misteriosa evidencia de la materia se hizo realidad a través de sus ojos. No hubo culpa. El miedo, el hambre, los arrabales de codicia, el rebú de moscas de sangre, vinagre y estiércol, todos colaboraron lo suyo para traspasar los espesos límites del hierro y convertir a nuestro niño-bala en un muerto más que espera la prometida resurrección.

lunes, 27 de agosto de 2012

NO SE ENCONTRABA BIEN

Del subsuelo de su cabeza surgían bocadillos de pensamientos repletos de huevos herniados, salsas de creencias envenenadas, y torpes alacranes que, aun a pesar de no ser peces ni anfibios, parecían encontrase en plena época de desove. No se encontraba bien, ni mal tampoco, la verdad es que no se encontraba, y el elenco de síntomas descritos apenas si reflejaban la profundidad del mal.

domingo, 26 de agosto de 2012

SEÑALES LUMINOSAS

Acostumbrado como estaba a ver viajar a la velocidad de la luz miles de millones de euros en forma de señales luminosas, no se dio cuenta de que en sus ojos brillaba la luz propia de las tormentas. Ella sí. Desde pequeña se especializó en el conocimiento de vidas olvidadas, y esos detalles rara vez se le escapaban.

sábado, 25 de agosto de 2012

ORUJO INSOMNE

En paralelo a su soledad, también su resaca iba en aumento, y de sus famosas pupilas de acero apenas si quedaba ya un ligero regusto a orujo insomne. La poesía hacía mucho que le abandonó, y rara vez se esforzaba por penetrar en el alma de las cosas. Los poderes del verbo le habían traicionado y recién entonces cayó en la cuenta de lo baboso e impuro de su proceder para consigo mismo.

viernes, 24 de agosto de 2012

LA ÚLTIMA NOCHE

Su ser pasó a convertirse en punto de encuentro de diversas personalidades, y más que vivir podría decirse que quemaba los días, es decir, ponía su propia vida en el centro de una hoguera en la que cada día destilaba aquello que merecía la pena ser vivido. Acto seguido, se bebía la resultante de un solo trago. También fue así la última noche, sólo que tragó no le supo a nada.

jueves, 23 de agosto de 2012

LISTO PARA MORIR

Reconfortantemente etéreas, sus ideas vagaban de la ceca a la meca de su universo neuronal, sin más límites que los propios del cansancio y de la escasa actividad intelectual a la que estaba acostumbrado. Antes de levantarse, se recordaba a sí mismo las tareas del día, sin cuestionarse jamás lo insustancial, cobardes o prescindibles que pudieran llegar a ser. Inadvertidamente muerto, rara vez se sentía, sin embargo, listo para morir.

miércoles, 22 de agosto de 2012

SALTANDO

Hacía memoria saltando, o en zigzag, depende del día, con el resultado de que unos recuerdos se le aparecían aquí y otros allá como caídos de un cielo lejano y caprichoso. Nunca llegó a discernir por qué eran unas y no otras las remembranzas y evocaciones que, adoptando unas forma de evocaciones, otras de nostalgias, saltaban a la palestra de un presente cada vez más neblino y amnésico, a veces atroz.

martes, 21 de agosto de 2012

EN TRANCE

Descreído y sin raíces, había que buscarlo dentro de sí, o en su defecto dentro de algunos de los clubs de carretera que poblaban la comarcal de su pueblo, para encontrar algo de lo que fue. Eran principios de mes y los flujos y reflujos y whiskies, y el continuo huir de los billetes en medio de risas sospechosamente histéricas, hablaban bien a las claras de la distancia que media entre el delirio y la felicidad. En trance, sin aureola alguna de la que vanagloriarse, volvía a su pensión chapoteando silenciosos charcos de tristeza.


lunes, 20 de agosto de 2012

EL EMPALAGOSO OLOR DE LAS HORTENSIAS

Inmóvil, intentaba admirar sin emular el aire enterrado en el polvo. De ese modo, el empalagoso olor de las hortensias bajo el sol no le impedía disfrutar de esa forma tan peculiarmente bella que tienen las mentiras de permanecer suspendidas en el aire. Con la mente exhausta y desconfiadamente feliz, llegó a pensar que el momento lo es todo.

jueves, 16 de agosto de 2012

VIAJE A GARCÍA

Tras el diluvio, se produjo un cambio en la dirección del viento, de modo que abrió por última vez el libro de las huidas y se dispuso a abandonar el prematuro invierno interior en el que vivía instalado hacía ya algunas décadas. Descarnado, abierto y algo elemental, inició un viaje hacia sí mismo, “Viaje a García” le llamó, para escapar de la plomiza oscuridad y la pesadilla de autodestrucción que padecía. Educado en la escuela de la mirada, fueron finalmente sus ojos, hermosos y terribles, los que le condujeron a la luz.

miércoles, 15 de agosto de 2012

SER

Más allá de su significado, la mera materialidad de su sonido, el silencio que dejaba tras de sí, revelaba a las claras la trascendencia de aquella palabra. Su eco, proveniente de un mundo anterior a la escritura, era presencia y hábito de un tiempo enorme. La necesidad de un esfuerzo piadoso que la hiciera inteligible, ahuyentaba a los más de su cercanía. Corrompida por esa amargura, amanecía embarcada en historias ocultas y en enigmas sobre el ser jamás resueltos.

martes, 14 de agosto de 2012

EN LA NUCA DEL SUEÑO


Tenía la cabeza llena de huéspedes indeseables. Las esperas, al igual que las ausencias y alguna que otra pena, formaban meandros que desembocaban en su pecho en forma tumultuosos deltas. Pensaba que sólo una secuencia bien ordenada de gin-tonic sería capaz de enjuagar tanta escoria neuronal. Mientras tanto, en la nuca del sueño reinaba la luna llena.

lunes, 13 de agosto de 2012

CIERTAS PALABRAS

Eran tiempos difíciles. La magia de la gota de tinta sobre el papel estaba a punto de desaparecer, los centros de arte parecían competir a ver quien presentaba la obra más fea, y, como telón de fondo social, baste decir que estaban de moda los satélites y las visitas a otros planetas, y que las vacaciones pagadas daban los estertores finales tras el quincuagésimo ajuste a los requerimientos de los llamados mercados. Con todo, el sonido de ciertas palabras seguía teniendo sentido.

domingo, 12 de agosto de 2012

CON ALMA DE MORPHEO

Duerme con las manos en alto, como rendido ante un invasor con alma de Morpheo, y se agita inquieto entre sueños de zarzas y erizos. Por fin, el aullido onírico del hierro resoplando en sus orejas pudo traspasar los goterones de inmundicias y las espumas de latitud lunar que las taponaban. Con todo y eso, no me van a creer si les digo que despertó sudoroso pero con una sonrisa de oceánica dulzura que se adueñó de la tarde.

sábado, 11 de agosto de 2012

EL SERENO PAÍSAJE DE SUS OJOS

El sereno paisaje de sus ojos poco o nada decía sobre lo quebradizo de sus mimbres interiores. Los detritus y el desorden propio de la infancia se alargó indefinidamente, de forma y manera que los muñecos y animales de peluche, cincuenta años después, seguían formando parte del decorado familiar. Si no fuera por el tamaño de los vaqueros colgados en unas ramas del jardín, cualquier diría que el tiempo se había petrificado. Nacida en una familia de charlatanes y replicantes, empezó no teniendo historia y terminó como empezó.

viernes, 10 de agosto de 2012

PLAGA DE ESTUPIDEZ

Sus dos ojos, instalados en la cumbre de la colina, vigilaban el necesario girar del mundo. Pertenecían a una mujer que pensaba más de lo que decía y que en ese preciso instante estaba prediciendo el día y la hora en la que la vida quedaría en manos del azar. Todo el vano ya que sólo los insectos sobrevivieron a la plaga de estupidez con altas dosis radioactivas de la que fueron víctimas.

jueves, 9 de agosto de 2012

PARECÍA PERDIDO

Presintió la magnitud del desastre cuando quiso escuchar el eco de su nombre reverberando en el viento y el aire le trajo el capricho de una nada más vacía que nunca y el silencio de los quebrantos. Sus grandes manos de tierra fresca, capaces de fabricar carbón y hacer la nieve, no pudieron ahuyentar de sí un miedo que no paraba de pensar. Una vez más, parecía perdido.

miércoles, 8 de agosto de 2012

EL MILAGRO

Esqueleteando por los callejones del suburbio, presume sentir más que siente los compases del aire. Pedalea sin alas de aquí para allá hasta que gira para tomar el primer desvío que le conduce al espejismo. Llora, transita por la pena, pero se siente bien. El milagro de saberse vivo le parece suficiente.

martes, 7 de agosto de 2012

AMABA LO QUE VEÍA

De pulsión en pulsión, en perpetua fuga de sí mismo, parecía un fugitivo errante dispuesto a atrapar la vida para comérsela en pequeños bocados de miradas. Todos los días amanecía revestido de óxido y papel, y se posicionaba frente a la vida en secretas cadencias de tiempos recortados. Inventor de sueños como era, sepultaba sus pecados y sus ausencias en un viejo pozo de resonancias deformadas. Amaba lo que veía.

lunes, 6 de agosto de 2012

AZUL

Quizás fuera el delirante azul de sus ojos lo que le hacía ver con una claridad aterradora el inmenso vacío que agonizaba a su alrededor, o el incomprensible oleaje de las nubes que vagaban ya desde muy temprano sobre un cielo de inmutable azul celeste, o el recuerdo de sus muslos entrecruzados con los suyos cuando descansaban sobre aquel revoltijo de sábanas azul cinabrio…No sabe muy bien. El caso es que estaba triste, y todo era azul.

domingo, 5 de agosto de 2012

VIGILIA A LA ESPERA DE UN SUEÑO

En silencio, explorando sus obsesiones y sin renunciar a la belleza, colocaba el pañuelo sobre la parte izquierda del escritorio, a la orilla del viejo tintero, retomando así el monólogo infinito que mantenía con su madre. Aquel trozo de tela rezumaba densas descargas de necesidad, de dolor y de misterio. Como si se tratara de una vigilia a la espera de un sueño, del que no se vuelve.

viernes, 3 de agosto de 2012

EL IMPOSIBLE TIEMPO DEL AMOR

La deshuesada lengua que vino a constituirse en víscera materia del lenguaje se le acartonaba por momentos en la boca. Aún así, arrastraba con sus pies la derrota de los años con una pose y unas maneras que cualquiera podría achacar de pura indiferencia. Pero no. Para indiferencia la del ruido del agua al caer que, a diferencia del viento del olvido, no mata cuando sopla. Lo suyo no era dejadez sino cansancio y miedo a no volver a vivir el imposible tiempo del amor.

jueves, 2 de agosto de 2012

NAUFRAGIOS DE EDAD MADURA

Estiraba los brazos pero todo le quedaba lejos, muy lejos. Sólo su imaginación era capaz de llevarle un poquito más allá de esa nada cotidiana, y entonces alcanzaba a imaginar cómo sería el sabor de su lengua, o el sentido de sus silencios. Así, sentado bajo la sombra de su impotencia, calentaba su cabeza con lumbres imaginarias, atragantándose con restos de sueños y naufragios de edad madura.

miércoles, 1 de agosto de 2012

AL MISMO TIEMPO

Llovía y lloraba mientras conducía, y se sentía completamente incapaz de diferenciar el paisaje del cielo, que en situaciones normales es algo así como otro paisaje pero más alto. Agotados todos los significados, quien se sentía irreversiblemente agotado era él. Conducía, lloraba, llovía, y todo sucedía al mismo tiempo.