SONARON LAS TROMPETAS

Una y mil veces sonaron las trompetas, pero los muertos continuaron dormidos mientras los insectos, cada vez más borrachos, afianzaban su dictadura. Nadie se dio por aludido, y él tampoco. En su caso, la reclusión en sus asuntos privados estaba más justificada ya que disfrutaba de regulares albedríos por los salados abismos de una boca submarina realmente maravillosa, boca que para colmo de bendiciones resultó ser la de su mujer.

OTRA TERAPIA

En plena epidemia de pánico no se le ocurrió otra terapia que arrojar su corazón al arroyo del olvido para, transcurrido un tiempo prudencial, volver a recuperarlo. Ni que decir tiene que la cosa no funcionó y aquella víscera quedó condenada a vagar para siempre entre las brumas de la estupidez.

PÉNDULO

Se recreaba admirando la constancia del péndulo, su ir y venir amasado quizás por la necesidad, quizás por restos de una solidaridad ancestral y misteriosa, que daba como resultado esa grave y acompasada armonía de masa y tiempo capaz de dejarlo todo, o casi todo, suspendido y hasta pendiente.

DESOLACIÓN

Desde las alturas agrupadas de los pedregales, llegaba un aire sudoroso, pálido y tenebroso todo a un tiempo, mortal de luz. Era tal la desolación que, de existir, los esqueletos hubieran sellado para siempre los cráteres de sus mandíbulas y los socavones de sus gargantas. Había que andar con cuidado porque, de tanto mirarla, la desolación podría anidar dentro de ti.

DECORACIÓN DE INTERIORES

Habiendo recurrido a especialistas en materia de decoración de interiores, y después de un largo período de reformas, por mucho que rascaba los interiores de su psique seguían como al principio, es decir, hechos unos zorros. Cierto es que el hecho de haber exigido a sus neuronas amor incondicional, so pena de dejarse morir, no fue el mejor de los inicios.

SILENCIO TÉRMICO

De paseo por los recovecos de su alma, el eco de su personalidad apenas si sobrepasaba la invisible soledad de las arañas que, sin rubor, colgaban de aquellas lámparas traslúcidas que evidenciaban la nada y el vacío. Definitivamente, y por mucho que él tuviera su propia opinión al respecto, aquel chambergo no le sentaba bien. Demasiado silencio térmico oculto tras demasiado pelo.

DRY MARTINI

Como indiano y agrimensor que fue en las regiones del caucho, gustaba de alabar con voz ahuecada la tierra que le vio nacer y condecorarse a renglón seguido con sendos dry Martini extra secos cuya procedencia era un misterio para todos. Como fuere, levantaba orgulloso su copa en aquél colmado repleto de llagas, entre los murmullos apenas disimulados de una concurrencia infinitamente lúgubre.

VICIO ORGANIZADO

La decadencia hacía que le sentaran mejor los trajes, pero entre tanta vorágine de actividad y tanta confusión nadie estaba exento de padecer una arruga o una descomposición que le arruinara la tarde. Un buen día alguien le atravesó el corazón con la lengua, y desde entonces todo cambió. Se tumbaba sobre la cama, bebía y odiaba, en una especie de triángulo perfecto del vicio organizado. Se sentía mejor a medida que descendía más y más peldaños y todo se hacía más oscuro.

TUVO QUE DESANDAR TODO LO ANDADO

Tuvo que desandar todo lo andado, noches incluidas, para llegar a disfrutar apenas si de un pálido reflejo de lo que fue su vida en aquel sedentario vientre que le prestó cobijo y le alimentó. El alivio fue momentáneo. Al rato, la sed volvió por sus fueros, las hambres arreciaron por donde solían, y las caricias no terminaban de llegar para sofocar tanta necesidad de ser querido.

UN LENTO NAUFRAGAR

Rara vez notaba en su cara aquel viento que, a decir de los serranos, derribaba el carbón y endurecía la sal. Lo habitual tenía más que ver con un lento naufragar en las miasmas del vino que le hacía voltear los ojos hasta abandonarse en un mugrón de concupiscencias codiciosas henchidas de vértigo. Del viento, ni rastro.

INVERTEBRADA EXISTENCIA

Las órbitas de sus ojos dibujaban extrañas elipses en torno a su nariz, pero de su nariz mejor no hablar. Con todo, el mayor asombro surgía al comprobar el inigualable tedio y la increíble cantidad de tiempos muertos que había logrado acumular alrededor de su invertebrada existencia. Por no quedar no quedaban ni restos de sueños.

UN DÍA DE VACACIONES

Como en la vieja historia de los muertos que regresan a la vida para pasar un día de vacaciones, la viuda se levantaba lívida de sus largas siestas, pero con ganas de jarana. Y entonces bebía, y el sordo retumbar por la estancia de sus versos alcohólicos convertían las sucesivas escenas de su vida en un aquelarre de intereses y apetitos entrelazados de muy difícil degustación.

SOPLOS

Rara vez las trashumantes edades se sustancian en soplos que, a modo de relámpagos, merecen la pena ser vividos. Ayer, empero, sintió el húmedo calor de la lluvia infiltrándose en sus tejidos, y se olvidó por un instante de las piaras de carroñas sin nombre, sin suelo y sin camisa que hacen estremecer sus barrigas al son de la carne y el aguardiente. Abandonó la cocina cuando terminó de fregar la última cacerola, pero ya era otro.

COBAYO

No podía evitar tener cierta sensación de cobayo. Y no es que se quejara de su destino, no, lo que pasa es que no hacían más que hacerle pruebas y más pruebas y nunca daban con lo suyo. Él sí, él casi siempre daba con lo suyo, pero los demás no y, claro, tenía que aguantarse y no decir nada porque no hay nada peor que un cobayo listillo. Con todo, alguna indirecta sí que les soltaba de vez en cuando porque, al fin y a la postre, era lo suyo.

APOCALIPSIS

Tenía a su alcance todos los medios necesarios para hacer realidad el Apocalipsis: unas tijeras de pescadero, una botella de lejía…pero se le hacía tarde, así que guardó aquella servilleta en el bolsillo hasta que tuviera tiempo de pensar cómo debía continuar. Ya en la calle, observó aquella sucesión interminable de taxis blancos con la seguridad que da saber que alguno de ellos tendría el poder de sumergirle por el maremágnum sentimental de lo que fueron las calles de su infancia.

DETRITUS DESPEINADOS

Arde la tarde y la muchedumbre de detritus despeinados inician su triste baile sobre el descampado de cardo y terciopelo azul. Envuelta en colores de degüellos celestes, la rechazada muerte vuelve a intentarlo y, ésta vez sí, su triunfo sobre el eminentísimo estiércol parece incontestable.

MURMULLO DE SOMBRAS

Sensible como siempre al murmullo de las sombras, es fácil verle yoyear por esos caminos de dios, que es como decir que es fácil observar cómo unos de sus yos, el más tardío, abre y cierra puertas todo el santo día sin que nadie sepa bien a cuento de qué, mientras que el otro yo se queda sin voz enzarzado como suele estar en interminables subyoloquios que aburren a una vaca en brazos. Hartito de tanta monserga, bufa cada vez que uno de ellos se le cruza por el pasillo.

BOCAS

Las cosas que salían de sus bocas, además de espantosas, resultaron tener cierta importancia. Los sábados, por ejemplo, sus bocas escupían palabras, y los viejos y enjutos patriarcas se veían en la tesitura de tener que exprimir hasta la última gota de vino para olvidarlas y olvidarse de sí hasta el día siguiente. Olvidadas las palabras, sus corazones infestados de gusanos les agradecían esos lapsus de mudez amnésica bombeando con fuerza bilis de buena calidad. Y así hasta el próximo sábado.

PUDRIDERO

Creyó ver en sus ojos el centro mismo del pudridero, y no se equivocó. Adivinó el néctar criminal que se ocultaba tras su incuestionable belleza, y acertó de pleno. Presintió desde un principio que aquel hermoso tallo de planta carnívora ocultaba una flor alimentada de espumarajos e infamias minerales, presumiblemente regada con sudor ácido mezcla de orín y lágrimas, y todo se confirmó. Como recompensa a su sacrificio imaginó que le serían ofrecidos rencorosos coágulos de desdén a modo de frutos, y la confirmación del acierto no se hizo esperar.

DESTIEMPO

Aun a pesar de vivir en un destiempo permanente, hacía un par de días que notaba en el destiempo de su vivir una inmovilidad y una amargura de intensidad poco habitual. Las consecuencias no se hicieron esperar y la herrumbe ya no se circunscribía al tradicional hacer de los trabajos y los días sino que afectaba vorazmente a la esencia del ser. Era herrumbe.

SQUASH

Jamás nadie le vio mear, tenía por costumbre no contar sus sueños, y rara vez sabía si aún era de noche o de día porque, en su opinión, todo dependía del punto de vista. Aun así, lo más interesante sucedía en su interior. El odio rebotaba en las paredes de sus venas en una especie de squash terrorífico que debilitaba y acobardaba lo que de por sí no era sino un cuerpo enfermo.

SIN DIRECCIÓN Y SIN MIEDO

Sus ojos hablaban de páramos y cicatrices, y de un viento estepario donde reinaba el cuarzo y la violeta parecía como ausente. Hablaban de lunas locas y volcanes resecos, y de unas lágrimas densas destiladas en el extraño alambique del vivir y la necesidad. Cuando se ajustaba sobre las sienes su oxidado sombrero ecuatorial, huían los ángeles y la sangre caía sin dirección y sin miedo.

RECATO

Su extremo recato no le permitía sonreír, y abierto como estaba a la posibilidad del tedio, la fosa nocturna se abría ante sus ojos como una oportunidad única de permanecer absorto más tiempo del acostumbrado. Insomne al fin, el incienso televisivo hizo el resto.

CÓMICO FUNERARIO

No dijo su nombre porque no la vio, no porque lo desconociera. Claro que, bien mirado, no la vio porque no sabía buscar las vueltas al verbo ver y, por ende, porque no sabía mirar bien mirado por encima del hombro, por mucho, eso sí, que supiera de nombres. Claro que hijo como era de un funerario, cómico en sus ratos libres,…¿qué visión estratégica se puede esperar de un cómico funerario?

SE FUE

Aquella noche el dormido no despertó. Maniatado por su propia locura, se dejó arrastrar por un delirio de luz que llegó a él con la promesa de una respiración tranquila. Ayudado por un buen ron hizo un rápido resumen del vivir, diabólica mezcla de olvidos y pitagóricas hipotenusas entrecruzadas aquí y allá de escarchas, sal desterrada y vapor de viñas. Y ya. Se dio las gracias, se abrazó como pudo, y se fue.

UN GUIÑAPO

Las abruptas costas de la resaca hacían de él un guiñapo, un alienígena varado en la arena, un mal subproducto de otra galaxia quizás, algo o alguien víctima de un conjuro que se veía imposibilitado de desarrollar con fluidez los más elementales ejercicios de psicomotricidad. Las caries del tiempo, que nunca perdonaron, se vengaban así de tanto desprecio y de tanto discurso vanidoso.

ESCRIBIR CON ZANAHORIA

Hubo un tiempo en el que le gustaba aproximarse al límite de todos los apetitos. Empero, y sin apenas voluntad para otra cosa, la muerte le sobrevino mientras intentaba reunir un conjunto de palabras que le resultara aceptable. También le gustaba juntar vegetales y echarlos la primera olla holgazana que encontrase en la cocina. Con todo tuvo suerte ya que, aun no siendo partidario de repeticiones, rara vez se le vio cocer palabras y escribir con zanahorias.

RETROGUSTO SOMBRÍO

Entre quemaduras de severa alegría, muerde labios que son olvido. El resultado deja un retrogusto sombrío, pero es lo que hay: cristal sobre cristal fundido a golpes de puro humus, desgranadas soledades de suelos traicionados.

AQUELLA PIRULA

De sus ojos salían llamas y excrecencias extrañas, como si una multitud de asteroides chinos se hubiese adueñado de las niñas de sus ojos y hubiesen convertido sus cuencas en meros desagües de huesos y desmemorias. Quiso matarla, o morirla,…pero lo cierto es que un rato después de haberse comido aquella pirula ya no sabía muy bien qué demonios quería hacer con esa luz que tanto le cegaba.

NOCHES DE NOVENA

Controlar sus ojos: esa fue la forma que encontró de dominar su mundo. El resto, el mundo propiamente dicho, no era sino un espacio vacío sobre el mapa. Ese modo peculiar de odiar le exigía recubrir su corazón de caucho y sonreír a las despóticas ancianas que hacían su agosto en las noches de novena. 

DE NOMBRE MUDO

De nombre mudo, se sentía cercano a todo cuanto sufre: a los grandes ojos de hambre impenetrable, a las cansinas miradas de la angustia, a la callada tristeza del azul…Brizna por brizna, podría contarnos muchas cosas, si no tuviera por nombre mudo.