ESBOZO DE ANHELO

Mezcla de silencio y humo, aquél esbozo de anhelo resultaba a todas luces un supuesto, una mera hipótesis dentro de una muchedumbre de apetitos, ninguno de los cuales contenía visos de convertirse en carne de realidad alguna. Qué tendría que ocurrir, se preguntaba, qué confabulación de planetas tendría que acontecer para desenredar esa maraña de deseos y que se hiciera realidad aquel instante en el que unos labios, por ejemplo aquellos, llegaran a ser rozados por otros labios, que bien pudieran ser los suyos.

UN MAL DÍA

Desmemoriado y sin norte, prácticamente inexistente, deambulaba de suicidio en suicidio inventando espasmos y hurgando en mil insomnios en los que invariablemente parecía haber llovido sobre mojado. Así las cosas, estiraba su locura como si de un chicle se tratara, atiborrándose de sexo sórdido, aunque sexo al fin, y dejándose llevar por el asombroso eco de unas palabras siempre ausentes. Todo sucedía de forma tal que los vacíos y los vértigos se acumulaban sin que encontrara forma de taponar tanta grieta. En fin, lo que se dice un mal día.

AGUJAS DE MADERA

Le costaba penetrar en las profundidades del rostro de otro hombre y, en consecuencia, tenía problemas para reír. Y también tenía problemas para llorar. Tenía problemas para sentir y creo que, en general, podría afirmarse sin mucho margen de error que tenía problemas, muchos problemas. De hecho, se sentía como un hombre sin edad bajo una lluvia de agujas de madera, y si bien lo de la edad podría ser objeto de matices y aun de cierta discusión, lo de las agujas, metáfora de los problemas, no tenía vuelta de hoja.

LA VIEJA PARED

Aquel día, en su diario de sueños, tomó nota de una lluvia extraña que descompuso el aire en pequeñas trizas que contenían algo parecido a una luz sorda e inquieta. No era la primera vez. Ya con anterioridad había observado cómo, fruto del vértigo original que impulsara los orígenes al mundo, la atmósfera podía degradarse al extremo de caer al vacío tal cual se ahueca y cae la pintura de la vieja pared; tampoco era la primera vez que veía caer a una persona en manos de la esclavitud por causa de una pasión. 

JOSUÉ

De espaldas al sol, en escrupulosa penumbra, seguía la vida, y cuando los primeros rayos de luz anunciaban el alba, seguía también la vida, la misma vida, ahora más clara y bulliciosa. Así eran las cosas antes de que Josué mandara parar el sol el tiempo suficiente para ejecutar la matanza. Nada del otro mundo. Para que las estrellas volvieran a danzar su lejana coreografía sólo hubo que esconder los recuerdos, abandonar la búsqueda del sentido, y dejar que la brisa hiciera su trabajo. Luego todo volvió a la normalidad.

EL VESTIGIO DE TU ÚLTIMA PRIMAVERA

Se desplazaba de la Ceca a la Meca sin que pareciera llegar a puerto alguno, y pocos eran los que advertían cuánta angustia y cuánta verdad se escondían tras aquellas palabras suyas cargadas de silencios. Seré lo que aún no llega, decía,…seré el vestigio de tu última primavera,…seré sin ruidos un sentimiento tuyo envuelto en ternura,…y así continuaba su letanía de decires a veces cansinos, siempre incomprensibles. Acaso fue la tarde la que dejó de ser, o fueron sus palabras las que se agotaron, lo cierto es que un mal día dejó de decir, y nosotros de escuchar.