AMURALLADO

Se creyó a salvo amurallado tras altas mentiras. Pero no hubo forma. Cuando los primeros truenos desquebrajaron el aire, una camarera con forma angelical le susurró al oído algo parecido a una verdad: hace tiempo que en el cielo no salvan a los que no se salvan a sí mismos. Y por si hubiera dudas, completó su mensaje afirmando que, de tejas para abajo, hasta los que viven del aire mueren de hambre si no mueven el culo y son bendecidos con una pizca de suerte. Cuando salió del bar, no sabía que pensar.

PIEDRA LIGERA

No me pregunten ni cómo ni por qué, pero lo hizo: se convirtió en piedra, una piedra ligera decía él. Fue entonces cuando comenzaron a llamarle poeta. Luego quiso ser alma de espuma, y sol, con tan mala suerte que acabó convertido en metáfora de callejón sin salida. Pero no cejó en su intento y, mientras dormía entre cartones a la puerta de un banco, decidió extender los silencios. Y lo hizo. No fue sino más tarde, al final, cuando le pareció oportuno recurrir a las palabras mil veces derrotadas para intentar decir algo que no estuviera ya dicho. Esto fue lo que dejó escrito: “Llamaron poeta al hombre que quiso conocer el alma de las piedras”. Luego desapareció para, más tarde, volver a aparecer, pero ya en forma de muerto.

TIEMPOS MUERTOS

Era muy bueno matando el tiempo, al punto que no era raro ver cómo pequeñas agrupaciones de instantes, o segundos que vagaban perdidos  y tenían la mala suerte de toparse con el matarife, se rendían ante él manos en alto y con lágrimas en los ojos. Pero de nada les servía. A los que lloraban y a los que no, los arrestaba primero para proceder a renglón seguido a su inmediata y pública ejecución. Más allá de esta faceta en la que resultó ser un virtuoso, lo cierto es que esa vida repleta de tiempos muertos resultaba bastante insípida y aburrida, aunque nadie lo diría a juzgar por la pinta de bobalicón feliz que tenía mientras, tumbado en el sofá, consumía spots.

SICARIO

A su alrededor se sustanciaban con asiduidad asuntos retorcidos y sucios, razón por la cual en su interior hacía habitualmente un tiempo espantoso que le agriaba el carácter. Con todo y eso, acontecía en él un singular enigma de difícil explicación: sentía que, excepción hecha de ciertos momentos de desenfreno irracional, su vida era plena y feliz. Esas vivencias contradictorias le aportaban un innegable aire de severidad, imprescindible para cualquier sicario con experiencia, teñido eso sí de cierta melancolía.

FEA COSTUMBRE

Acostumbrado como estaba a la fea costumbre de disfrazar su voluntad, de enmudecer si hiciera falta con tal de no destacar, de obedecer sin más con tal de no arriesgar, se encontró un buen día en la tesitura de querer, y para ello tuvo que refundar su yo. Los amaneceres, los besos, las canciones…todo le empujaba a salir de aquel templo con sábanas de mármol. Pero ni modo. Entre la realidad y el deseo, una vez más, mediaba el vértigo del abismo.

MI PESO

No quiero quitarte mi peso de encima.

MAL DIAGNÓSTICO

Se conocía demasiado como para amarse y, para más inri, en su cerebro se generaban con excesiva naturalidad vacíos en el que navegaban pensamientos vagos e indecisos. Mal diagnóstico. Afortunadamente, en los instantes de mayor quietud del crepúsculo tenía hermosas visiones. Y eso le reconfortaba.