martes, 30 de junio de 2015

KAFKA


Su cuerpo transpira restos de un mar antiguo. Armado de óxido y orín, cuchillo en mano, dibuja en el aire reminiscencias de tesoros imposibles, nostálgicos arcos de dientes blancos por donde hace desfilar los vientos que mecen olas. Esfuerzo inútil. A la menor oportunidad, Kafka le cogerá del pelo sumergiéndole en los abismos del alma, y pronto caminará con él, una vez más, por las afueras del tiempo. Es lo que hay. La bruma del lenguaje y el eco de la memoria apenas si dan para más.

ONETTI


Si bien va de suyo que el escritor de relatos brevísimos sea un hombre menguado, no por ello está de más confirmar lo que cree saberse. Pues bien, nuestro micro autor confirmó la sospecha sobre su propia mengua el día que tuvo que reseñar la muerte de Onetti. La noticia le llegó una tarde de mudanza y fue recibida con un gritito agudo, muy agudo, y un abrazo de desconsuelo. Esa noche soñó que era un ser diminuto que vivía parásito en el interior del uruguayo, con el único fin de ser fecundado por el juntacadáveres. Ni que decir tiene que, en su momento, ni pudo ni supo ni quiso escribir palabra alguna.

domingo, 28 de junio de 2015

REVENTAR


Aunque su risa parecía como proveniente de otro mundo, y de su comportamiento no cabía deducir en absoluto tamaña conclusión, hay que decir que sí: aquella estructura de carne humana encubría un espíritu. Lo supimos por sus ojos. Gracias a esos dos simples orificios entendimos que reventar, simplemente reventar, es poca cosa.

sábado, 27 de junio de 2015

SU SECRETO MEJOR GUARDADO


Perseguido por la tragedia y por un olor mohoso que apestaba a soledad, viajaba con rumbo desconocido a bordo de una luz violácea. Llevaba con él su secreto mejor guardado: unos labios calientes salpicados de rocío que tenían por costumbre levitar entre las sábanas. Nadie, ni tan siquiera su sombra, esperaba su regreso.

viernes, 26 de junio de 2015

JUNTOS


Acostarse juntos, el dolor y él, se había vuelto una costumbre. Pero lo crónico, no sé por qué, pierde importancia. Era una ola que nacía en algún lugar de su páncreas y se desarrollaba en forma de elipse que se extendía de punta a punta de su cuerpo, hasta que volvía al punto de partida justo en el momento en que nacía otra ola. No se podía escapar. Fuera de él no había nada. Morfina, heroína quizás…, y algún que otro consuelo, igualmente dulce y pasajero, también con nombre de mujer.

jueves, 25 de junio de 2015

CANON DE SILENCIO

Un escalofrío se apoderó del mundo, y la madrugada quebró. Sin aspavientos. Sin teatros. Tras la andadura de las aves carroñeras que te roban la voz, sólo quedó el amargo aliento propio de los soliloquios de café, y el recuerdo de unas playas olvidadas que adivinan el enfado. Y la sangre empedrada. Y un canon de silencio.

miércoles, 24 de junio de 2015

AUNQUE LA RAMA CRUJA


Un gran político, intelectual orgánico y orador de esos de los de toda la vida, que tenía la virtud de embobar a los simples y de aburrir a los que no lo son, hacía brillar su verbo con el centelleo propio de las olas al reventar, así lloviera que tronara, sin que el paso de los años hiciera mella en esa su gran pasión. Y allí estaba el día de autos, disertando a la señora portera hacía no menos de quince minutos a propósito de las bondades del partido gobernante, cuando pasó lo que pasó. Y es que ya lo dijo un poeta con motivo de otro trágico accidente: el ave canta aunque la rama cruja.