Su
cuerpo transpira restos de un mar antiguo. Armado de óxido y orín, cuchillo en
mano, dibuja en el aire reminiscencias de tesoros imposibles, nostálgicos arcos
de dientes blancos por donde hace desfilar los vientos que mecen olas. Esfuerzo
inútil. A la menor oportunidad, Kafka le cogerá del pelo sumergiéndole en los
abismos del alma, y pronto caminará con él, una vez más, por las afueras del
tiempo. Es lo que hay. La bruma del lenguaje y el eco de la memoria apenas si
dan para más.
martes, 30 de junio de 2015
ONETTI
Si bien va de suyo que el escritor de relatos brevísimos sea un
hombre menguado, no por ello está de más confirmar lo que cree saberse. Pues
bien, nuestro micro autor confirmó la sospecha sobre su propia mengua el día
que tuvo que reseñar la muerte de Onetti. La noticia le llegó una tarde de
mudanza y fue recibida con un gritito agudo, muy agudo, y un abrazo de
desconsuelo. Esa noche soñó que era un ser diminuto que vivía parásito en el
interior del uruguayo, con el único fin de ser fecundado por el juntacadáveres.
Ni que decir tiene que, en su momento, ni pudo ni supo ni quiso escribir palabra alguna.
domingo, 28 de junio de 2015
REVENTAR
Aunque su risa parecía como proveniente de otro mundo, y de su
comportamiento no cabía deducir en absoluto tamaña conclusión, hay que decir
que sí: aquella estructura de carne humana encubría un espíritu. Lo supimos por
sus ojos. Gracias a esos dos simples orificios entendimos que reventar,
simplemente reventar, es poca cosa.
sábado, 27 de junio de 2015
SU SECRETO MEJOR GUARDADO
Perseguido por la tragedia y por un olor mohoso que apestaba a
soledad, viajaba con rumbo desconocido a bordo de una luz violácea. Llevaba con
él su secreto mejor guardado: unos labios calientes salpicados de rocío que
tenían por costumbre levitar entre las sábanas. Nadie, ni tan siquiera su
sombra, esperaba su regreso.
viernes, 26 de junio de 2015
JUNTOS
Acostarse juntos, el dolor y él, se había vuelto una costumbre.
Pero lo crónico, no sé por qué, pierde importancia. Era una ola que nacía en
algún lugar de su páncreas y se desarrollaba en forma de elipse que se extendía
de punta a punta de su cuerpo, hasta que volvía al punto de partida justo en el
momento en que nacía otra ola. No se podía escapar. Fuera de él no había nada.
Morfina, heroína quizás…, y algún que otro consuelo, igualmente dulce y
pasajero, también con nombre de mujer.
jueves, 25 de junio de 2015
CANON DE SILENCIO
Un escalofrío se apoderó del mundo, y la madrugada quebró. Sin aspavientos. Sin teatros. Tras la andadura de las aves carroñeras que te roban la voz, sólo quedó el amargo aliento propio de los soliloquios de café, y el recuerdo de unas playas olvidadas que adivinan el enfado. Y la sangre empedrada. Y un canon de silencio.
miércoles, 24 de junio de 2015
AUNQUE LA RAMA CRUJA
Un gran político, intelectual orgánico y orador de esos de los de
toda la vida, que tenía la virtud de embobar a los simples y de aburrir a los
que no lo son, hacía brillar su verbo con el centelleo propio de las olas al
reventar, así lloviera que tronara, sin que el paso de los años hiciera mella
en esa su gran pasión. Y allí estaba el día de autos, disertando a la señora
portera hacía no menos de quince minutos a propósito de las bondades del
partido gobernante, cuando pasó lo que pasó. Y es que ya lo dijo un poeta con
motivo de otro trágico accidente: el ave canta aunque la rama cruja.
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