Las cosas se suceden como revoltijos de cosas imposibles. Esa vieja y decrépita mole en la que se ha convertido su conciencia corre desnuda mientras un tiempo sudoroso y huidizo se estrella contra su piel. De vuelta al cuartucho, abriendose paso tras los muros de pinturas desconchadas, su hermoso rostro pende de sus cejas pero es la amargura la que se adueña del aire.
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