DEVASTACIÓN ETERNA

Fue aquella forma especial de coger su nuca con la mano y besarle la frente lo que desató en él una pasión que se ahogó, como tantas otras cosas, en las marejadas de lo cotidiano. En eso pensaba cuando unas tripas tristes y desatendidas hicieron acto de presencia. Así las cosas, no le quedó otra que saltar del sofá y enfrentarse solo a la suciedad del pasillo y a la triste realidad de una nevera que pareciera sufrir las consecuencias de una devastación eterna.

HASTA LOS GUSANOS LLORARON

Digan lo que digan por ahí, andar vago y escaso de memoria para indagar en el por qué de las cosa, no evita las amarguras esenciales. Su caso no fue una excepción: ni su elegancia extravagante, ni los excesos de alegría,…llegó un momento incomprensible en que no había nada que la separara del barro. Fue tan triste aquella muerte, que hasta los gusanos lloraron.

UN MOTIVO

Buscaba en su mente un motivo que le empujara a continuar viviendo hasta mañana. Bastaría un sentimiento, una razón, un recuerdo, cualquier cosa por nimia que fuera con tal de que pudiera adoptar el ropaje de la esperanza. Las viejas tablas del suelo chirriaban al paso de sus viejas zapatillas, pero este diálogo con la madera le resultaba demasiado previsible. Salió al jardín y se tumbó en el rincón donde crecían los canónigos, escuchó su respiración, y continuó esperando un motivo.

PULGADAS

Su boca parecía saber lo que iba a decir antes de que lo dijera, pero en esta ocasión no fue necesario decir nada: abrió los ojos y, una vez más, esa masa de rutina gris se abalanzó sobre él ocupándolo todo. Al instante, y sin conjuro posible, una poderosa máquina de inercias se afanaba dentro de su ser realizando ese limpio y minucioso trabajo que resulta tan del agrado de tantos y tantos ascetas. En su caso, la válvula de escape al tedio era un tedioso rectángulo que se media en pulgadas y que se encendía y apagaba pulsando un minúsculo botoncito rojo. Afortunadamente, no siempre funcionaba.

AUTOPSIA

Antes de que iniciara aquella especie de cruzada o conspiración contra sí mismo, podía decirse que primaba en él una cierta sensación de felicidad de naturaleza carnal, una impresión ésta que tenía su origen en el reconocimiento explícito de la propia imperfección. Así las cosas no es de extrañar que, llegada la hora de la autopsia, entre los recovecos y pliegues de su piel se encontraran, además de soledad, abundantes restos de pesares de muy distinto tipo capaces de satisfacer, en lo que a pluralidad se refiere, los gustos más exigentes.

...HASTA MORIRLA

El exceso de libido y la falta de oficio condujeron a este hombre y a sus circunstancias a convertirse en un paria más entre los flujos y reflujos de un mar de nauseas. Pero no fue eso lo que le mató. Según el parte médico, fue un ataque de caspa y espasmos grasos que en mala hora se condensaron justo allí donde tiene lugar el reciclaje de hastíos y el cansancios. Así las cosas, lo mejor que se puede decir de él es que vivió la vida hasta morirla.

LA ÚNICA DICOTOMÍA POSIBLE

Los acontecimientos maduraban a su alrededor cada uno como dios le había dado a entender, y mientras tanto esperaba, o dormía, que no era sino otra forma de esperar, a veces más plácida, a veces más trágica, de modo que nunca estaba seguro de si estaba despierto o dormido. En los raros momentos en que parecía hallarse despierto, la única dicotomía posible aparecía ante él con una claridad diabólica: o estaba esperando, o estaba muerto.