Por dentro, el incansable sonsonete de la ira descarga su furia sobre cada proyecto de abrazo, sobre cada atisbo de beso que apenas si se sustenta en el aire. Afuera, volaban las campanas del silencio haciendo añicos, una tras otra, las baldosas de una esperanza recién cocida. Vivía -es un decir- a ritmo de insomnio.
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