La violencia tan brutal con la que amaba no estaba al alcance de cualquiera. Su libro era de plomo, y monje laico como era desde los tiempos en los que decidió abandonar las rutas de los tragos y los oscuros cucuruchos, no renunciaba por ello al cálido roce de la espada. Ni al odio, tampoco renunciaba al odio a pesar de la violencia tan brutal con la que amaba. De hecho, el resbaladizo barniz del odio embadurnaba sus manos el día aquel en el que, libre y muerto, ligero y azul, buscó refugio una noche más, la definitiva, en su desierto de errores.
No hay comentarios:
Publicar un comentario