Rotatorias, insistentes en su verdad, son las esferas silentes las que, errabundas, nos anuncian la larga noche del mundo, aquella en la que muere la muerte de muerte lenta y natural, y pareciera como si en su morir quisiera arrastrarnos a todos y a todo. Con un candelabro acuestas a modo de deleznable crestón o, mejor aún, de alto farallón lumínico, busco las incertidumbres escondidas que tienen por misión ocultar la revelación, y por visión corporativa la de un huerto claro que conduce a la boca de una loba. Nada serio. Voy al encuentro con la hora precisa hasta que ella y yo tropezamos al unísono explotando en nudos de curvilínea pereza. Navego ahora de su mano, como la arena que habita en los vórtices del aire. No se está mal.
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