El olvido de lo que seremos aparece ante la conciencia de los futuros olvidadizos como una aventura realmente siniestra y excitante, especialmente para todos aquellos que tienen a gala una fe robusta en el credo de que el hombre en general, y no sólo la peculiar subespecie denominada ratón de biblioteca o la del cuentista compulsivo, desciende del libro. La belleza y la piedad que asoman tras una lectura atenta de algunas palabras que de vez en cuando escucho, me lleva a pensar que el ser que fuimos antes de ser libros es un ser que cabe en el bolsillo de mi chaleco y que han sido contadas las ocasiones en las que este ser pre-verbal encuentra algún pretexto para discutir con la piedra que hace las veces de corazón. Sobre esta base, y dando por hecho que la vida estuviera estructurada a modo de sistema axiomático, las premisas de partida para que los apestados se decidan por fin a mostrarnos sus peroratas, consistiría en la existencia de un purgatorio en el que los purgantes tragarían buenos tragos de polvo procedentes del universo borgiano, y en la inevitabilidad del escritor de dos cabeza en la que el yo fragmentado se desplazaría diariamente a sus anchas a través de un espejo roto. En este contexto, los mares de naderías nada tendrían de especial de especial si no fuera porque el que piensa es el que nada.
No hay comentarios:
Publicar un comentario