Demasiado puros, demasiado perfectos, sus ojos se deslizan por la
estancia captando aquí y allá minúsculos detalles que, de inmediato, se
convertían en indicios fragmentarios de una vida que, por imposible que
parezca, fue su vida. En el centro del salón, ciego, el viejo reloj de pared
hacía ya tiempo que dejó de marcar el paso del tiempo y ahora se limitaba a
dejar constancia muda de cómo el tiempo le traspasaba a él. Fue una ingenuidad,
un exceso de curiosidad intelectual el que le empujó a volver al lugar de su
muerte.
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